estrada de viver...

(Pablo Picasso, A família de saltimbancos, 1905, National Gallery of Art, Washington)

O pensamento da morte engana-nos, pois faz-nos esquecer de viver
Luc de Clapiers Vauvenargues

Hoje fui visitado pelos meus sobrinhos mais novos, filhos do meu irmão mais velho. Há uns anos as ciências médicas detectaram uma doença grave a este meu irmão e deram-lhe meses de vida. Tinha saído de uma separação, a mulher ausenta-se e deixa-lhe três filhos crianças e um enteado adolescente a cargo (filho dela, de uma anterior relação) e entregue a uma doença letal. Ao chegar a casa tinha uma mensagem no gravador, daquelas que causam medo, em que o corpo todo estremece, os dedos insistem em tremer e a língua fica presa entre os dentes: uma médica que de forma desafectada informa da gravidade do assunto e de que nada há a fazer. Eram poucos, mas muito poucos, os instantes de vida, diz-me em retorno de chamada. As frases são económicas e deixam-me ao desamparo – uma ex-docente de uma conceituada faculdade de medicina, como duvidar? Sem saber como agir e atender as lágrimas, como ser prático face à condenação, científica, irrevogável, pronunciada pelos especialistas de saúde? Uma notícia desta natureza deixa-nos desabrigados. A morte de um familiar próximo é, sem dúvida, uma das questões que mais pode ferir, por demasiado atroz. Passaram talvez 11 anos e aí aparece ele - hoje - em minha casa, com os seus filhos mais novos, mais três. Uma nova companheira. Uma outra existência. Os filhos mais velhos nas suas ocupações, mas perto dele. Quem pensa que pode dizer a última palavra? Quem tem a presunção de mandar mais do que o destino? Quem tem a veleidade de confundir sinceridade/pragmatismo com brutalidade? Só um politico como o príncipe Metternich pode afirmar “L’ erreur n´a jamais approché de mon esprit”. Depois de um atestado de óbito, somam-se três filhos a outros três, três rapazes, três raparigas, uma outra mulher, uma nova casa, uma cidade diferente, um universo alterado, uma vida refeita…