o rosto que habita no soneto...

Veio-me à memória o soneto que lera naquele Ofício Cantante. Surgiu-me, perfeito, na mente, apagando-se à medida que cada um dos versos substituía o seguinte, como uma corrida de mensageiros que se rendem no transporte do archote. As metáforas são a mais potente droga utilizada pelos poetas e um soneto nasce em sofrimento, sobre o asfalto e em cima do pó e do lixo. Ali onde reside a dor e aperta o peito, está também aquilo que salva, aquilo que quebra o mar gelado, que permite a vida exprimir-se sem disfarce. Aquele soneto é um grito e a leitura do mesmo é tão só um comentário a esse clamor. Não vale a pena ler o que não nos cava e o que não nos morde. Se lemos o que não nos desperta como um murro no crânio, para quê lê-lo? Aquele soneto percorreu-me, atravessando-me a cabeça, perfurando-me o corpo mas perfumando-me a alma e preenchendo o vazio da ilha de silêncio e apatia que é a vida dentro de quatro paredes, que rangem no escuro. Adormeci numa cadeira gasta e a certa altura acordei sobressaltado, com um estremecimento na espinha dorsal, citando em voz alta “O amador transforma-se de instante para instante, e sente-se o espírito imortal do amor criando a carne em extremas atmosferas, acima de todas as coisas mortas.”. Não vi senão em sonhos aquela visão de fantasia que é o rosto do poeta que arremessa chispas de fogo e desenha pedras preciosas. Um rosto indecifrável e deslumbrante, o rosto que habita no soneto.
Luís Galego

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