um bando ameaçador de corvos pretos…

(Frida Kahlo)

em memória recente de “C”

A vida é curta e o cancro demasiado longo. A morte das pessoas que seguimos amputa-nos. Quando, no Instituto, todos os dias, a doença leva homens, mulheres e miúdos, velhos e novos, eu fixo os olhos de Thiago, pálpebras roxas, quase pretas, colega, enfermeiro, quase menino, e pergunto-lhe impotente e desalentada: “e o meu sofrimento? como o disfarço?”. No meu coração, amor e confiança resistem mas a dor torna-se uma ferida aberta. Em nome de quê a menina de cinco anos morre de leucemia? A que propósito o arqueólogo cheio de projectos e de sorrisos falece fazendo estremecer uma mãe idosa e uma relação interdita? Ás vezes estou tão desfeita, que me doiem as veias, esfarrapa-se-me a epiderme, sinto um vinco na alma... O Thiago é brasileiro, comporta-se como um príncipe perante situações cruéis e é dono de uma fé inabalável. Embaraçada, como se estivesse exposta nua numa rua concorrida, confronto-o com o autismo de Deus. Assegura que Ele está muito absorvido, num Todo tão imenso, que por vezes desampara pessoas para quem é a única entidade a quem podem pedir colo; mas recorda-me amíude C. S. Lewis: " A dor é o altifalante que Deus utilizou para despertar um mundo de surdos!” e, também, que os seus desígnios tem profundezas que simples mortais não atingem. Talvez porque precisemos de um detonador qualquer, frequentemente, numa salinha, espécie de toca segura, uma pequena equipa clínica junta-se para lembrar os que vão a caminho de um céu. Ninguém morre sem deixar um sulco, um risco, uma sombra. Acerca de cada um deles conta-se uma biografia, uma historieta, um feito de coragem extraordinário, uma lição de vida e dignidade. Surge a nostalgia, pela imbecilidade de perdas irreparáveis. A dor é muitas vezes banhada com o poder de lágrimas e de ais, e o ânimo recomposto num abraço que nos torna cúmplices. Uma das enfermeiras, a que mais insiste em mascarar as cicatrizes privadas, com um autoritarismo que lhe não é estrutural, lê entusiasta excertos de Cardoso Pires, Urbano Tavares Rodrigues, Lídia Jorge. Palavras escritas que de tão intensas, devolvem afabilidade e ternura. Embora artesã dos cuidados de saúde o sangue-frio teima em morar na outra margem e nunca vou aceitar o espectáculo do sofrimento, porque não fomos feitos para a morte, fomos feitos para a vida e para a alegria. A única certeza que tenho é que para a vida não ser um absurdo é forçoso consumar uma paixão, é necessário amar e ser fortemente correspondido, é viver um Monte dos Vendavais ou um Doutor Jivago, é ter em atenção a matéria de que os outros são feitos. Claro, os outros, sempre os outros, que nós somos invencíveis. Salvo quando após termos vivido com gente igual a nós as horas mais amargas, mais duras, mais violentas, mais sensíveis das suas existências, colocamos o lençol branco por cima de um corpo, cujo espírito voou como um papagaio de papel colhido por uma corrente ascendente. O sofrimento, Querido Thiago, o meu...como o iludo?
Luís Galego