e amanhã nem sequer falaremos disto…

Photo: Murdo MacLeod

Fiquei hoje triste comigo e, contudo, o dia afigurava-se sob os melhores auspícios. Como me tem sucedido noutros momentos fui vitima da minha propensão por dar importância aos detalhes e anuir à minha inclinação teorizante e à essência inofensiva e sem artimanha do meu carácter. Chego às vezes a considerar, com inquietude, se a inocência não será a figura trovadoresca de imbecilidade. Mas o ingénuo é comummente recuperável porque pode ser restabelecido pela actuação terapêutica da vida, ao passo que o néscio é irreparável porque a idiotice é uma enfermidade congénita que se agrava com o andar do tempo. Seja o que for, não consegui ou não quis uma vez mais moldar-me a certas realidades.

Tal como Byron também um dia gostava de dizer ter sido o poeta da minha própria existência. Prefiro ser o actor e inventor da minha vida, ainda que a mesma se confunda com um monólogo, uma peça num só acto, sem intervalos, nem palco, sem assistência, temporada de cansaço e sacrifício, espectáculo sem aplausos. É verdade que ao descer o pano procuro, desesperadamente, uma alma a quem possa explicar o enredo, partilhar as peripécias da peça, as razões da mesma; mas face a certas encenações vejo-me carregando às costas uma solidão que se deita comigo à noite na cama, depois de uma ou duas sessões onde fui o único actor em palco interpretando uma peça de Beckett.

Mas que venha um cigarro, um whisky e uma música vadia que não abrindo as portas do paraíso, obstruem um pouco a passagem que dá para o inferno. E, porque, amanhã nem sequer falaremos disto…