a insustentável leveza do horror...

(imagem retirada da net)

Não me lembro quando li pela primeira vez este poema de Witolda Simborka, polaca, poeta e Prémio Nobel. Mas recordo que imediatamente tive suficiente consciência da sua grandeza para saber que não merecia vir a ser esquecido no esquecimento de outros poemas. Trata-se de um texto construído com a suprema mestria que me perturba:

O terrorista
A bomba rebentará no bar às treze horas
[e vinte minutos.
São apenas neste momento treze e dezasseis.
Haverá quem tinha tempo de sair.
E de entrar
O terrorista ele mesmo, já está
[no outro lado da rua
A distância mantém-no livre de perigo,
E, além disso, que espectáculo!
[Como no cinema.
A mulher de blusão amarelo entra
O homem de óculos escuros, sai.
Os rapazes de jeans conversam
Treze horas e dezassete minutos
[e quatro segundos.
O mais baixo, o sortudo, monta a sua mota.
O mais alto, entra.
Treze horas dezassete minutos
[e quatro segundos.
Chega a rapariga com uma fita verde
[nos cabelos.
Simplesmente passa um autocarro
[e ela desaparece]
Treze e dezoito
Que é feito dela
Entrou, a idiota, talvez não,
Logo se verá quando se recolherem
[os cadáveres.
Treze e dezanove
Mais ninguém entra
Há apenas um gordo careca que sai
Mas parece que vasculha os bolsos e
A dez segundos das treze e vinte
Entra de novo à procura
[de umas luvas miseráveis.
São treze e vinte
Como se arrasta o tempo
Deve ser agora
Não, ainda não
É agora,
A bomba explode.

Entregam-me o dossier de imprensa e leio que a Índia sofreu um novo atentado bombista, uma semana depois da violenta acção radical islâmica em Bombaim, que durou três dias e fez 200 mortos; que Christian Klar, rosto dos Baader Meinhof e que esteve por detrás da onda de assassínios que abalou a RFA, deixou a prisão, para temor de muitos alemães; que sete militantes islamitas, um dos quais um saudita membro da Al-Qaeda e suspeito de ter participado nos atentados de 7 de Julho de 2005 em Londres, foram detidos no Paquistão; que até o Governo português admite que a ameaça terrorista em países europeus, entre eles Portugal, é para levar a sério; que o Presidente da Autoridade Palestiniana, Mahmud Abbas, acusa Israel de tentar "aniquilar" o povo palestiniano na Faixa de Gaza ao recusar pôr fim à ofensiva contra o território; que Israel bombardeia prédio da ONU e hospital. Estes e outros excertos trazem-me à memória o poema de Witolda Simborka, que descreve a insustentável leveza do terror, o acaso escolhendo as suas vítimas. Embora mais longínquos no tempo vêm-me à memória horrores como a coreografia das mãos de um homem bomba que alvejou Bhutto no pescoço e no peito, e em seguida, se explodiu próximo ao veículo, provocando ao acaso a morte súbita de cerca de 20 pessoas que nada tinham a ver com o assunto; recordo Daniel Pearl jornalista do The Wall Street Journal raptado, assassinado e retalhado por um grupo de terroristas em Karachi, quando estava com a mulher, grávida, que por acaso nada tinha a ver com aquilo mas que se finou por dentro e que Sérgio Vieira de Mello, diplomata brasileiro, funcionário da Organização das Nações Unidas morreu num atentado terrorista à sede local da ONU em Bagdad, juntamente com outros 21 membros – ao acaso – da sua equipa. E mais relembro, ETA, IRA, trágicos acontecimentos em Nova Iorque, Madrid, o 11 de Setembro e o 11 de Março …, e vem-me, ainda, à memória muitos que morreram em atentados sem que lhes tivessem perguntado se alguma vez foram felizes e que expiraram simplesmente pelo facto de se encontrarem no sitio errado, à hora errada. Como se a morte, a exterminação assim, a violência repentina, chão criminoso, sem nexo, fosse meramente o corolário do acaso. O mais baixo, o sortudo, monta a sua moto e safa-se, sem que disso tenha consciência; o desgraçado internado nos cuidados intensivos é surpreendido por uma bomba, nem um murmúrio, um soluço; a criança na Faixa de Gaza fica sem mãe, talvez mesmo sem ninguém, mas o mais baixo, o sortudo, monta a sua moto e safa-se. O jovem empregado do bar morre sem sequer saber porquê, e porque nem reposta há para tal barbaridade, pelo menos decente, mas o mais baixo, o sortudo, monta a sua moto e safa-se. E, claro, tudo em nome dos direitos humanos, da salvaguarda da paz ameaçada e da fé. Da releitura do poema resultam para mim mais perguntas do que respostas, mais perplexidades do que certezas. E, assim, a poesia é porventura a mais verosímil e a mais verdadeira de todas as teses.