Francisco...

[Rembrandt - Homem nu sentado no chão com perna estendida]

As árvores do parque estremeciam com a chuva; e a chuva continuava a cair como sempre sobre o lago, que fazia lembrar uma ave a tremer. Cruzava-o um bando de cisnes, e a água era de uma pureza tal que se confundia com os diamantes mais límpidos. E eles abraçaram-se suavemente, impelidos pela luz cinzenta e húmida, as árvores silenciosas e molhadas, o lago estendido diante deles, a coreografia dos cisnes. Abraçaram-se sem entusiasmo e sem calor, o braço dele descansou sobre o pescoço dela. Ela trazia uma capa cinza-pálido que a envolvia e a sua cabeça estava inclinada num recato condescendente. Ele tinha os cabelos desgrenhados, de um castanho-arruivado, e mãos ternas, harmoniosas, milagrosas e cobertas de sardas. O rosto dele roçava os cabelos escuros dela, que acicatavam a chuva e convidavam a noite a espreitar. A mão acariciadora era a de Francisco. Afastou-se lentamente, em direcção às sombras mais profundas, para que eles não se apercebessem da sua presença, da sua solidão e da sua dor. E permitiu ao seu pensamento que evocasse os finais de tarde que com ele viveu no Lawrence Hotel, em Sintra. Uma alegria trémula, ligeira como uma débil luz, dançou à sua volta como um bando de fadas. Corpos, acordando nas sombras do desejo, corpos que faziam empalidecer o sol que nascia a oriente. E saboreou, na linguagem da memória, vinhos de cor profunda e aroma e paladar de cerejas e especiarias, cadências pungentes de belas árias, corpos disponíveis à lenta embriaguez dos dedos. Os gemidos nas camas, o sabor da pele, o fogo genital metamorfoseado em volúpia. O entendimento dos corpos. Os beijos de uma boca vermelha. Nunca o entardecer se demorara assim nos lábios. O fantasma Lord Byron espiando por detrás da porta.... E viu tudo isto, com os olhos da memória. As imagens que evocara eram secretas, proibidas e ardentes. Tinha a vaga impressão de que ele já estaria só e que atravessava, naquele momento, o parque em direcção à Azul-cobalto. Sentiu o perfume do corpo dele, levemente, primeiro, depois de forma mais intensa. Um tumulto começou a ferver no seu sangue. Sim, era o aroma do corpo dele que sentia, um odor natural e erótico, do seu peito sobre o qual a música fluía cheia de desejo, da sua roupa íntima sobre a qual a carne dele transpirava o seu orvalho.

O seu corpo deplorável que já não disfarça, apodrecido, roído pelo infortúnio, obrigou a cerrar as pálpebras num súbito espasmo de desespero e, nas sombras, viu cabelos castanhos-arruivados a cair do céu, rolando à medida que caíam. Sim, não eram as sombras que caíam do ar. Era a necessidade sôfrega que tinha dele.
Luís Galego