como um perfume que se cola aos dedos…

imagem retirada daqui.

Hoje acordei às seis da manhã. Já era dia, mas não havia ninguém nas ruas. Então, sentei-me à pequena mesa no meu quarto de hotel, antigo farol desabitado, conhecido pelas suas paredes forradas com imagens a preto e branco, numa homenagem a solitários, e comecei a rabiscar num papel amarrotado. Sentia unicamente alegria por estar em Brisray de manhãzinha, por ter acordado ali naquele pequeno reino dos contos de fadas, por saber que tornaria a andar por caminhos desertos onde a poeira nunca assenta, mas onde nos espreitam pelas janelas, que voltaria ao salão de chá para escrevinhar algumas frases no meu Moleskine, pensadas numa língua estrangeira, que respiraria o ar do belíssimo e mítico mar ali tão perto e um pouco mais tarde do encantador jardim tricentenário. A vontade infinda de caminhar sobre uma terriola paralisada junto da água, outrora assombrada por poetas, num prazer refinado, gracioso e singular, instantes vividos de forma mágica, mirífica, magnifica envoltos na nostalgia serena da paisagem, desenhada como um bordado em miniatura. Sou dominado por uma profunda melancolia de cada vez que estou prestes a deixar aquele refugio, sitio ilegível no mapa, a pequenina vila dos náufragos, dos abandonados ao silêncio, do bolo de gengibre, dos livros espalhados pelas artérias, onde pintores de horizontes se refinam, amantes se encontram às escondidas e bibliotecários se juntam com a desculpa de conferências e que atrai músicos dos mais variados géneros, do clássico ao experimental, autêntico cinema independente, que resiste ao espectáculo mediático contemporâneo. A simplicidade, a intimidade, a fragilidade da vida, a sua continuidade e o sentimento de estar num lugar onde o único museu não fecha de noite e o tempo se move tão lentamente, como um perfume que se cola aos dedos. Como sempre, quando se aproxima a hora do meu regresso a Lisboa, desejo absorver a terra na sua plenitude, como se de um fruto exótico, raro e caro se tratasse – as ruelas bucólicas, o respeito pelo silêncio, o canto gregoriano, na missa de final de tarde, os cafés onde se repousa, o sabor da cerveja, as cores das arvores, os aromas, os sons, as temperaturas, os segredos impartilháveis, as pessoas sem horários, momentos em que não somos nada e somos tudo, coisas extraordinárias presas por um fio; gostaria de fixar todo este punhado de imagens e sensações em forma de um poema bem conseguido e oferecê-lo a quem vadiasse por este infinito pessoal.
Luís Galego