letra M...

Pietà, Escultura de Michelangelo (1475-1564)

Não há mulher alguma que no intimo/não tenha/como as aves o instinto/do ímpeto das aves/e do ninho
David Mourão Ferreira

À L.
À JR
As nossas Mães

É de pedra branca e fria mas pulsa como a carne e comove como a alma. A figura de uma mãe que acolhe no regaço o filho morto, com uma dor que é humana e uma serenidade que é divina. A Pietà é a obra máxima da arte, uma escultura que não parece de pedra. Simultaneamente, a dor pela morte do filho, mas ao mesmo tempo a suavidade dos gestos, longo colar de ternura. Assim é a Mãe para quem vamos a correr sempre que nos atinge o sofrimento. Múltipla, singular, infinita, inseparável. Em cada fêmea, em cada amante, em cada mulher, em cada amiga, em cada poetisa, em cada terapeuta, em cada educadora, mesmo na mulher “fácil” e em cada idade, o homem procura a Mãe ausente.

Ó mães dos Poetas! Sorrindo em seu quarto,
Que são virgens antes e depois do parto!
António Nobre

Nós saímos delas mas ficamos infinitamente retidos no seu ventre. A nossa Mãe é nossa para sempre.

Ela veio de um mundo de sangue, calor e dores para lhe dizer certos segredos. Ele sente-lhes o cheiro
Joyce Carol Oates

Nascemos, ambos, no mês de Maio, pai e filho, o mês das rosas, Rosa o nome da avó. Talvez por isso fizemos das rosas a nossa flor, um símbolo, uma espécie de bandeira…

Mãe:
Que visita tão pura me fizeste
Neste dia!
Era a tua memória que sorria
Sobre o meu berço.
Nu e pequeno como me deixaste,
Ia chorar de medo e de abandono.
Então vieste, e outra vez cantaste,
Até que veio o sono.
Miguel Torga

Hoje é o Dia da Mãe.
Hoje? Ontem, hoje, amanhã. Sempre. Para sempre.
Olá, Mãe!...
Que bom, Avó!...

E eu ainda um dia
vou entender
a luz que só cintila

exactamente a partir
do teu sorriso

da tua palma quente
- polpa e leite

E lua
Maria Teresa Horta

Com amor, os meninos de suas Mães,
João Galego
Luís Galego