o silêncio...

É uma história de amor passada no tempo actual em que as pessoas têm noções muito diferentes do universo em que se movem, (...) é um diálogo em que eles vão divergindo, (...) vai afastando-os (...) acaba em separação porque não conseguem entender-se, porque falam a níveis diferentes mesmo quando parece que estão a falar das mesmas coisas.
(Entrevista de Daniela Reigadinha, em 27 de Outubro de 1996)

(…) é preciso esmagar o desejo como forma de rotura, porque se de repente todos começassem a desejar, a imaginar, o mundo conhecido cairia por terra e entrar-se-ia noutro, diferente, e é essa possibilidade aterradora que é preciso esmagar a todo o custo, eu bem sei que seria perigoso, porque se de repente alguém dissesse: quem odiar a sua vida ao meio dia abra a janela e salte, toda a gente saltaria ao bater do meio dia e a rua ficaria de repente cheia de pessoas inadvertidamente mortas, mas por outro lado só quando se compreende que a alternativa é mudar a vida ou saltar da janela se adquire a exacta perspectiva das coisas.
Excerto de "O Silêncio"

A história centra-se em duas personagens: Lídia, cujo discurso tem o cunho indelével da poesia e Afonso, cujas forma de estar e o próprio discurso personificam a exactidão. É a história de um homem e de uma mulher que descobrem que não se amam, porque nunca conseguiram comunicar, em parte devido a uma educação que inculca o temor de abalar a ordem do silêncio estabelecida. Em O Silêncio, podemos distinguir dois antagonismos: o confronto entre o diálogo e o silêncio e entre a ordem e a desordem. Para ela o caos dentro de casa é indício que está viva por antagonismo a ele que, receando a desordem e a aventura, organiza tudo de forma metódica.

Esta pequena e belíssima obra é uma crítica social, um colocar o dedo na ferida, onde está patente a desilusão face a um mundo que relega as relações humanas; sociedade essa onde as pessoas não conversam (ou não sabem conversar) verdadeiramente umas com as outras e vivem solitárias.

As palavras de Teolinda Gersão, de uma enorme beleza, nunca desperdiçadas, numa escrita pesada e leve, sem nada a acrescentar, sem nada a expurgar, interrompida sempre no instante certo. O Silêncio é uma prosa de enorme sensibilidade.

Tempo de partir, descalça, nas manhãs, o corpo inundado pelo sol, tempo de giestas, de gaivotas, de trevo, tojo, plantas bravas. Escalar as dunas, transpirar subindo, agarrada a vegetação rasteira, parar arquejante a meio, o mar de repente encoberto pelo chapéu largo de palha, zumbido de abelhas bravas em volta do seu rosto, chegar finalmente ao cimo arrastando o corpo pela areia, sentar-se na primeira pedra e ver o mar, atirar o chapéu para o lado e levantar a cabeça contra o vento, gritar ou cantar ou ficar calada, olhando o mar, deixar passar as horas sem dar conta, voltar finalmente para casa sobraçando um cesto de flores e camarinhas bravas, empurrar a porta e reencontrar Afonso – o candeeiro aceso sobre a secretaria inglesa, um halo de luz sobre o seu rosto inclinado que ela não vê logo porque ele escreve de costas voltadas para a porta por onde ela acaba de entrar, só depois se volta e ela poisa ao acaso o cesto que acabara sempre por tombar e aproxima-se descalça, pisando a areia que se solta do seu corpo e as flores que se espalharam pelo chão. E a desordem é subitamente uma forma de amor, a sua forma de amor. Interromper Afonso como o mar entrando.
Excerto de "O Silêncio"