amor com defeito...

(Adam and Eve, Tamara de Lempicka)

Porque eles são muito diferentes. A noção disso, desde o primeiro momento é a glacial análise que se impõe. Os fins de tarde desabrigados, descarnados e crus em que ele vagueia ferido e solitário pela cidade incompleta, longas caminhadas sem norte, irmão mais novo dos vagabundos de Godot, desfeito, disperso, confundido com o arvoredo, uma forma imprecisa movendo-se através da luminosidade parda, bebendo vinho nas tascas em companhia de desconhecidas, goyescas bruxas de conversa fácil, com o Are You Lonesome Tonight? e afins como pano de fundo. O amor vê-o do outro lado do rio. Sem ela já não quer ver coisas novas, novas terras, outras cidades, não quer discutir autores clássicos, nem sequer ouvir as baladas de Villon ou as suites para violoncelo, por Casals. Não lhe interessa outras mulheres. Mas o amor para ela é algo bacteriologicamente isolado da vida. Só o instante conta, o fluir inexorável da vida. Do outro lado do rio uma ampla janela de um pequeno apartamento, abarrotado de livros e quadros, o velho prédio onde ela vive. Subir até ela e entrar na sua vida, reunir nas sombras os pedaços do seu corpo e ser célere entre braços, indistintos entardeceres em que os corpos se desfazem, levando atrás de si o melhor poema de desejo de sempre Morrer de amor/ Ao pé da tua boca/Desfalecer à pele do sorriso/Sufocar de prazer com o teu corpo/Trocar tudo por ti/Se for preciso[1] – Isabel não põe o seu mundo em causa, não se expõe e não irá nunca ao seu encontro, quanto muito de outro e mais outro homem, diferentes corpos, que ao despertar não reconhece. Defende-se, diz ela. Ele já não acredita no amor eterno mas ainda assim sonha, aspira, reincide com alguma esperança, mas ao sair do apartamento, ouve o rio lá em baixo, que lhe sussurra que aquele sentimento faz mal, é amor com defeito, que não vale a pena. E esta mensagem não carece de nota de roda pé…
Luís Galego

[1] Maria Teresa Horta